estranho vazio imutável. estranha dor de ausência.

talvez tentasse, em vão, substituir algo que nunca será substituído, e ande, à deriva, em busca de mim mesma. eu sei que ainda não ousei fazer-me frente, talvez pelo medo de me perder no caminho; pela força que não tenho todas as vezes que me olho ao espelho e penso que não sou eu. e eu sei, eu sei que jamais ousarei fazer a travessia sozinha! porque a única coisa que temo, é viver sozinha, solitária, sem uma mão que me segure cada vez que tropeço, sem um abraço que me envolva cada vez que chore, sem um beijo que me mostre o que é o amor cada vez que me deixo escapar de mim. não é tão simples assim?

estranho equívoco este, o da vida que permanecerá e permanece!

E foi como se te tivesse encontrado,
e os teus olhos, alienados aos meus,
tivessem constituído uma só pessoa.
Mas isso foi antes.

Concede-me umas palavras,
para que possas saber então,
que partis-te!
e que em todas as vezes que te revi,
a tua presença sempre imperava, eras um rei sem trono.

Concede-me, o poder de te ver longe de mim,
de me despedir sem que sequer saibas,
de nunca te dizer as palavras que mal consigo balbuciar para mim mesma (ainda).

Concede-me o pecado de te odiar por momentos,
de construir a imagem que sempre foste, mas que me recusei a ver.

Concede-me a vida, ainda que trocada e em cacos!

Ainda assim, tudo isto me parece impossível... 

Talvez a janela seja a saída para o amanhã mais próximo. Caí forte a chuva lá fora, o céu está cinzento e o frio ainda te incomoda.
      Tantos gritos. Gritam cada vez mais. Será que é apenas um expulsar dos medos da alma? Já não és criança.
      Os pensamentos são interrompidos pelos gritos, cada vez mais fortes. E choras. Estás farta desta solidão então, sentas-te no escuro, não queres ser iluminada. Nasceste destinada à solidão e, por ti, isso não será alterado, embora o detestes. Detestas mais a ideia de não seguires o destino, então obrigas-te, convencida, realmente, que o destino existe.
      Não tens ninguém que te dê a mão. És só tu e tu, numa luta permanente, onde todos os dias te espetam uma espada, que cada vez perfura mais, a pontiaguda.
      O sangue mancha-te a blusa. Tão branca, tão limpa. Talvez não sejam as lágrimas que, agora, te cobrem a face… talvez não seja de tecido que tu és, realmente, feita.
      Mais um sussurro contínuo de ti para ti. Mas não o consegues ouvir, há demasiados gritos. Eles não deixam. Talvez estejam presos, mas e a liberdade? Recusam-se a sair da jaula com medo de uma liberdade maior e uma vida melhor? Não. Talvez seja pior, tudo é pior neste mundo frio. A vida é cruel.
      E contínuas a manchar a blusa. Bebes cerveja. Olhas mais uma vez através da janela, numa tentativa de aconchego de alma. Até onde é que as tuas mãos conseguem chegar?
      "Não chores…" – ouves sem saber quem é. Tarde demais, ainda és uma criança.

Forraste-me o rosto de algodão. Talvez o tenhas feito com o propósito de que ele absorvesse todas as lágrimas que ainda correm depois de teres ido. Ainda caem, por vezes, quando me distraio da vida e me perco, tantas vezes sem ser encontrada novamente; o que fizemos de nós? Parte, mais uma vez. O permanecer, agora, dói mais que o ficar, por isso, foge. Esconde-te, embora eu saiba que ainda te haverei de encontrar, mesmo que seja num espaço metafísico, talvez só meu.